3_14pi | (no subject)

Я не писал давно уже стихов,
Выискивая чуткими руками
Горошины невысказанных слов,
Придавленных насущными делами.

И не таскал, как угли из печи,
Из недр души мерцающие мысли,
Чтоб видеть в окружающей ночи
Хоть тени ускользающего смысла.

Казалось мне, что выйграл, наконец,
С самим собой затеянную битву,
Что не услышит более Творец
Из уст моих смиренную молитву.

Победа ж обернулась миражом
И, как Сизиф, платя за нетерпенье,
Увидев, что ошибся этажом,
Я снова начинаю восхожденье.